I miei complessi non fanno musica

Mio padre a vent'anni aveva un gruppo,
suonavano il liscio la sera a Modena.
Io invece se parlo mi mangio le doppie,
cammino fissando le fughe del cotto.
Ho preso una giacca che sfina la pancia,
la lascio sul letto, mi metto la felpa.

Tu dici che dovrei trovarmi un hobby,
sublimare il dramma in un pezzo indie pop.
Comprare una tastiera usata su Subito,
scrivere testi che parlano d'ansia.

I miei complessi non fanno musica,
non vendono dischi, non vanno in tour.
I miei complessi non hanno un batterista,
occupano spazio dentro l'ascensore.
Non tengono il tempo, ti tolgono il fiato,
e fanno le prove alle tre di notte.

In spiaggia sto sempre con la maglietta,
racconto che il sole mi fa dermatite.
Controllo di profilo la linea del mento
nello specchietto di un motorino.
Se mi fai un complimento per come mi vesto
ci penso per giorni cercando l'inganno.

I miei complessi non fanno musica,
non vendono dischi, non vanno in tour.
I miei complessi non hanno un batterista,
occupano spazio dentro l'ascensore.
Non tengono il tempo, ti tolgono il fiato,
e fanno le prove alle tre di notte.

Magari un giorno si sciolgono pure,
per insanabili liti artistiche.
O firmano un patto per rimanere,
a fare cover dei miei diciott'anni.

I miei complessi non fanno musica,
non vendono dischi, non vanno in tour.
I miei complessi non hanno un batterista,
occupano spazio dentro l'ascensore.
Non tengono il tempo, ti tolgono il fiato,
e fanno le prove alle tre di notte.