La notte senza scusa

Ho lasciato dormire il tuo respiro,
l'orologio segnava quasi quattro.
Ho socchiuso la porta senza un suono,
lasciando indietro la coperta calda.

L'asfalto fuma ancora della pioggia,
la città non ha volti né rimorsi.
Un gatto scivola radente ai muri,
l'aria sa di carbone e di metallo.

È la notte senza scusa,
ti cammina dentro il sangue,
spacca il vetro della calma,
ti consuma e ti fa viva.

C'è una luce di rame sopra il ponte,
sotto scorre la piena densa e muta.
Il rimorchio di ferro dentro l'ansa
sembra un mostro che beve dalla riva.

Non mi manca la stanza con il lume,
né la voce che dice di restare.
Tutto questo silenzio mi somiglia,
più di tutta la luce del mattino.

È la notte senza scusa,
ti cammina dentro il sangue,
spacca il vetro della calma,
ti consuma e ti fa viva.

C'è una forza segreta che ti spoglia,
d'ogni colpa che porti sulla schiena.
Non esiste vergogna nella nebbia,
quando il cielo non guarda cosa tocchi.

Resto in piedi sul ciglio della terra,
guardo l'acqua che gira nera e spessa.
Non si torna all'inganno della luce,
questa tenebra sa chi sono adesso.

È la notte senza scusa,
ti cammina dentro il sangue,
spacca il vetro della calma,
ti consuma e ti fa viva